Clarice Lispector: blatta la parola la cui sintesi è perfetta- Fernanda Ferraresso

Chiharu Shiota

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.“A vida é igual em toda a parte e o que é necessário é a gente ser a gente.”
Clarice Lispector

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Iniziai a leggere  Clarice Lispector non moltissimi anni fa, me ne parlò quella che poi diventò amica e collaboratrice in molti percorsi di approfondimento, Anna Maria Farabbi. Il libro che mi aprì la porta verso un mondo particolare, quasi rarefatto e lento, decisamente un altro tempo, ma non meno pregno di Χάος (Caos) vitale e silenzio, era La passione secondo G.H.
Anna mi aveva semplicemente detto: – leggilo. – Così ho fatto. Libreria, acquisto, una comoda poltrona e.
Inizio il mio viaggio nell’universo Lispector, una stanza in cui finisci per trovarti in una allucinazione che è creazione.
Dall’apertura l’autrice rivolge una  raccomandazione ai lettori  e pur affermando che il libro è come ogni altro, lei segna un discrimine chiedendo, se possibile, di essere letto da lettori con un’anima formata. Nei libri, non tutti comunque, come nella vita, l’avvicinamento ai fatti, alle cose , avviene con mediazioni che sono incontri, passi, riflessioni, insomma per gradi e sempre con una dose di sofferenza che indica la partecipazione di chi, nel cammino, non cerca la meta ma il cammino stesso. Leggere il libro è stato e sarà ogni volta attraversare un mondo, in cui ad /da ogni pagina si camminerà verso se stessi, anche se ci saranno altri, oltre l’autrice a percorrerlo. La lettura del libro, come del resto la lettura dei fatti quotidiani in cui veniamo a trovarci, non avviene testualmente e oggettivamente ma, sempre, soggettivamente, e risulta per questo difficile passare di mano in mano o di memoria in memoria una parola unica, compresa e comprensibile in una sola formula. Così alla fine anche Clarice Lispector risulta una scrivente nel nostro libro e noi con lei nel comprenderla.  Tutto ciò che prima ci sembrava chiaro, circoscritto e definito in un corpo preciso, appare diverso, non così nettamente delineato ma qualcosa che va conformandosi con il nostro sguardo sempre più aperto, acuto, profondo, perché nella parola di Lispector le cose non sono incontrate di petto, frontalmente, ma quasi aggirate, sospese e soppesate con bilancini e lance, con spilloni d’intelligenza, guardate fino a trovarne il corpo intoccabile, l’intangibile sostanza dell’essenza e dunque l’oggetto perde la sua patina di sicurezza fasulla, quella che gli si era appioppata per autodifesa e si fa “la cosa“, ed essa è l’intero, compreso il vuoto che la ospita e la distanza che da essa ci separa e ad essa ci conduce. Della sua vita sappiamo tutto, o quasi tutto, poiché si conoscono gli spostamenti ma il tempo, in Lispector è concentrico e tutto affiora per gradi in un continuo prossimo e di prossimità mai conclusa. Tutto il suo percorso è un lavoro continuo in sé stessa ed ogni porta aperta socchiude anche la nostra, quella che si usa per raggiungerla, mentre apriamo finestre e stanze della vita, della realtà a cui Clarice si avvicina e a cui avvicina noi: visioni, epifanie, rivelazioni attraverso una scrittura che si fa bordo del reale. Il corpo a corpo faticoso attraverso il linguaggio che porta avanti la protagonista è il cammino di Clarice che segna ciò da cui è segnata: l’esperienza, l’allargamento della coscienza, l’apprendimento del viaggio attraverso le sue tappe di avvicinamento.
Per lei creazione non è immaginazione ma il rischio di accedere alla realtà, la stessa a cui conduce i lettori, che si trovano di fronte di punto in bianco all’in-credibile, e questo attraverso oggetti e luoghi, fatti della quotidianità più banale, niente di mirabolante, la stra-ordinarietà dell’ordinario, che manca di ordine, è caos puro, bevuto, attraverso il corpo di quella blatta schiacciata da G. H.,  donna elegante, forte perché certa della sua identità, nella quiete rassicurante delle mura domestiche, che in un pomeriggio uguale a molti altri  si trova davanti uno scarafaggio. L’archeologia dell’origine, la millenarietà della trasformazione, della storia. E’ proprio a questo punto che ha inizio la passione di G. H., che tenta di ammazzare la bestia, lo scarafaggio immondo, e poi sente l’irrinunciabile tentazione di assaggiarne la materia, di ospitarla in sé di farne suo corpo e di toccare così il mistero dell’origine, della vita. Perché è questo la blatta: la metafora viva che rappresenta l’impuro, o il reale, o il sacro, o tutto quanto è altro ma è anche ciò che sentiamo materno, e  tutto questo in un unico corpo caos e ordine, senza distinzione di posizione, senza gerarchia alcuna. E’ il tutto in una configurazione unitaria, unica, a cui appartiene anche l’osservatore e chi legge ciò che osserva. Un turbine da cui si è presi e non ci lascia. Qui, forse, la grandezza dell’autrice che ci porta diritti nel corpo centrale del bersaglio dove scopriamo noi stessi: geografia e storia dell’imminenza e dell’immanenza, l’urgenza di partecipare con coscienza del mistero che è MISTERO DEL VIVENTE, energia della materia umana.

Da Alcuni es-tratti , brevissimi, è possibile cogliere l’ istantanea , la luce nell’attimo di grazia che si affaccia nel buio del prima, del sempre.

Creerò ciò che mi è accaduto. Solamente perché vivere non è narrabile. Vivere non è vivibile

Io a cui solo la cosa originale, fonte di ogni generazione, interessa, io la cui ambizione è di bere alla fonte viva di quella fonte.

Ed è solo attraverso la totale perdita dell’identità, nello spaesamento, nel disorientamento che G.H. comprende che il vivere, ciò che crediamo comune, che nemmeno stiamo a guardare, è “cosa sovrannaturale”, che “essere io” – come scrisse Alfredo Giuliani in occasione della prima edizione italiana di La passione secondo G.H. – “non è una peculiarità umana, perché proviene da una fonte anteriore e assai più grande, da una materia infinitamente più ricca e sconosciuta. ”
Clarice è dunque ancora una volta Eva,e  porta alla bocca il frutto proibito della conoscenza per riuscire ad entrare nell’unico paradiso in cui crede, la nostra stessa vita, umana, da vivere però, nel piacere e nella sofferenza con una pienezza, un sapere e un’allegria che si possono attingere attraverso un lungo, faticoso e paradossale apprendistato, in cui centrale resta l’amore, l’amore per l’altro, l’amore come corpo vivo di relazione nel corpo intatto.

 

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‘A única verdade é que vivo. Sinceramente, eu vivo. Quem sou? Bem, isso já é demais.”

Clarice è un’ebrea russa, nata nel dicembre 1924 a Tchetchelnik, in Ucraina, durante il viaggio di emigrazione dei genitori. Giunta in Brasile a soli due mesi (come lei stessa terrà più volte a precisare), vive dapprima nel nord, a Recife, poi a Rio de Janeiro. In portoghese, la sua prima lingua, inizia a scrivere all’età di sette anni; a nove perde la madre. Pubblica i primi racconti a quattordici anni, e a diciannove un romanzo, “Vicino al cuore selvaggio”. Poi il matrimonio, i lunghi soggiorni all’estero accanto al marito diplomatico (Svizzera, Italia, Inghilterra, Stati Uniti), la nascita di due figli maschi molto amati, la fama della sua bellezza e della sua intensità. Pubblica “Il lampadario” (1946) e “La città assediata” (1949). Nel 1958 rientra in Brasile, divorzia, produce, oltre a numerosissimi racconti, le opere mature: “La mela nel buio” (1961), “La passione secondo G. H. ” (1965, trad. it. di Adelina Aletti, La Rosa, Torino 1982), “Un apprendistato o il libro dei piaceri” (1969, trad. it. di Rita Desti, ivi, 1981), “Agua viva” (1973). È letta e amata da un pubblico vastissimo, anche se ritenuta talvolta “difficile”. Dopo anni di progresso nella solitudine, muore di cancro nel ’77. Escono postumi “L’ora della stella” (1977), “Un soffio di vita” (1978), e numerosi altri libri tra cui una vasta raccolta di articoli, interviste e scritti vari dal titolo “La scoperta del mondo” (1984).
“Vicino al cuore selvaggio”, l’opera più recentemente tradotta in italiano, è quindi la sua prima. Quando uscì, nel 1944, l’orizzonte letterario, in Brasile, prevedeva o il romanzo regionalista o il romanzo intimista. Clarice meno che ventenne, nutrita di letture disordinate, lavora e sente in tutt’altro modo, e attraverso la scrittura va alla scoperta del mondo. Il risultato è qui un testo polifonico: su una medesima tonalità – l’unità narrativa – si dispiega una simultaneità di melodie. Il passato e il presente avanzano in onde concentriche, e il tempo già trascorso diventa sempre più prossimo. La critica l’accosta alla Wolf, a Joyce (dal quale deriva la citazione in epigrafe: “Era solo. Era abbandonato, felice, vicino al cuore selvaggio della vita”), se non altro perché la storia, i personaggi, sono pallidi nuclei intorno a cui lampeggiano momenti dell’essere.