Inediti: due poesie di Umberto Simone

Quando leggo i testi di Umberto Simone sono certa che mi metterò in viaggio, anzi, leggendolo, mi rendo con chiarezza conto che non sto facendo un viaggio ma io stessa lo sono e con me  tutti i viaggiatori che ci hanno pre-ceduto il posto, sedendosi accanto a  noi con le  loro storie del viaggio, un movimento interno all’uomo, al manufatto creato attraverso un’opera che è operato e fatto, sogno, disegno e canto. E c’è, in ogni luogo di Simone, uno scorrere d’altre acque, non solo sorgive o fluviali, ma storiche, anagrafiche nel senso concreto del termine, poiché noi tutti traiamo le nostre memorie nelle profondità e tra le rive di quelle acque, tra quelle terre, emergendo noi come scogli o galleggiando come giunchi o foglie, che dalla storia d’altri formano le nostre pagine. C’è un corrersi incontro, un trasmutarsi dentro, come acqua in altra, acqua della stessa sostanza, e di seme in seme, nell’involucro ovario della vita, raggiungendo la riva, cioè quel volto e quel corpo che, sembra a noi,  solo ogni “uno”, individualmente, fiorisce, sembrando così  a se stesso e agli altri un essere unico ed irripetibile.

Invece l’acqua, trascorrendo, mostra come tutto e tutti nella medesima storia siamo, nell’andare, il bel viaggio, dentro cui ci svegliamo, forse  credendo d’essere ora questo o quello, dimenticando ogni volta l’inizio e la fine, perché non ha e non è che  in-finito la storia, declinazione di un verbo che s’incarna e  poesia, seminandola di oggetti e ombre, ogni volta diffonde.

f.f.- 28 dicembre 2010

IL BEL VIAGGIO

.

Nel canestro di giunchi mi depose,

ne sigillò il coperchio col bitume

e alle onde mi affidò – non affondai,

c’erano Dei sulle acque, fra le canne,

.

invisibili dita ed immortali

aliti mi insegnarono il bel viaggio,

scansando i gorghi, scandendo gli scogli

in varchi lisci, pettinando in flussi

.

cullanti le correnti irte di schiume:

dondolai, piano, mentre ormai, lontano,

il mugghio delle rapide svaniva

oltre un aureo ronzio di calabrone

.

fra i calici dei fiori sulle sponde,

o era il fiume, il gran fiume, che faceva

le fusa, tigre sazia a strie d’aurora,

pigro pitone lungo ali di liane.

.

Ma dove quella quiete fu più quieta

le presenze scomparvero, che a riva

m’avvicinassi solo, come solo

s’addentra il seme verso il punto esatto

.

da cui in estate scoccherà la spiga,

e non si sa se sia fato o baldanza,

e non si sa se sia speranza o istinto,

e intanto ogni anno il grano al vento danza.

.

E poi, la sabbia in una pozza soffice

come un secondo grembo m’ha ospitato,

e barbuto ma buono, come un nuovo

padre, un cespuglio s’è sporto a tenermi,

.

perché il canestro fosse ritrovato,

perché la buia pece fosse sciolta,

perché nascessi un’altra volta, io, salvo,

io eletto, io ancora mezzo addormentato

*

PENTECOSTE

.

Non è una colomba, lo Spirito

Santo: è un astore, che piomba

come un piccone sul cranio di agenti del dazio

o pescatori di lucci o lontani cugini del Gran Sacerdote,

.

finché insorti ne schizzano getti

in tutti gli idiomi,  in tutti i dialetti,

dal vorticoso argot degli inferni

all’arcano esperanto del sole –

.

da Dante a Yeats, da Rumi a Kavafis,

da Saffo a Whitman, da Burns a Rimbaud,

tutte le cetre che masso su masso

fondano Tebe, tutte le trombe

.

che muro dopo muro frantumano

Gerico –  lingue di fuoco e fuoco

di lingue – folgori e sillabe –

e la carne che si fa Verbo.