Il Museo di Arte Moderna e Contemporanea di Trento e Rovereto presenta la mostra “Irrespektiv” dell’artista Kendell Geers, nato in Sud Africa e da sempre impegnato in una riflessione profonda e personale sul tema della segregazione razziale.

A cura di Warren Siebrits, Jérôme Sans, Paulo Herkenhoff, Christine Macel, Rudi Laermans e Liveven de Cauter, “Irrespektiv” è una coproduzione europea, che associa musei e istituzioni artistiche del Belgio, dell’Inghilterra, della Francia e dell’Italia.
Il titolo, una parodia del termine “retrospettiva”, esprime immediatamente il tono della mostra e la pone all’insegna dell’impegno politico e della provocazione.
Geers è stato attivo in prima linea nella denuncia delle follie dell’apartheid, ed è giunto a modificare la propria data nascita, per farla coincidere con il maggio 1968.
Un rimando al maggio francese che dà il senso della consacrazione all’impegno politico e sociale dell’artista.

Con i suoi lavori, Kendell Geers esplora i limiti e i confini geografici, linguistici, politici, sociali, sessuali e psicologici dell’uomo.
L’artista rivendica, infatti, la necessità di prendere posizione rispetto al mondo in cui viviamo. Da questo atteggiamento critico – che evita però ogni visione manichea della realtà – nasce un’arte impegnata, che coinvolge totalmente l’artista a livello personale, e trascina il pubblico all’interno dell’opera, rendendolo a tutti gli effetti un elemento della creazione artistica. Le stesse reazioni ed emozioni del visitatore, spaesamento, attrazione o rifiuto, sono parte costitutiva delle opere di Kendell Geers.
Al Mart, il visitatore potrà sperimentare tutto ciò su di sé a partire dall’opera che introdurrà la mostra. L’installazione “POSTPUNKPAGANPOP” (2008), un inedito assoluto per l’Italia, consiste in un labirinto circondato di uno speciale filo spinato, inventato dalle forze di polizia sudafricane con lo scopo di infliggere più danni di un comune filo spinato.

Kendell Geers – Garden of Earthy Delights, 2004. Lucchetti, dimensioni variabili. Collezione Giuliani, Roma

Non è consentito limitarsi ad “ammirare” l’opera, ma è necessario interagire con l’opera: il visitatore deve scegliere da che parte andare. Il “labirinto” ha due diverse uscite: una porta al resto della mostra, l’altra conduce fuori, verso il contesto rassicurante della collezione permanente del Mart.
In questa come in altre installazioni, l’inferno dell’Apartheid in Sud Africa affiora in modo ossessivo, ma Kendell Geers non si propone di raccontare né spiegare, quanto piuttosto di coinvolgere e di far rivivere al visitatore la propria condizione esistenziale. La critica di Geers al sistema dell’Apartheid è implacabile proprio perché è espressa da chi l’ha vissuta in prima persona: l’artista riversa sul suo lavoro e le sue opere tutta la paranoia, l’ambiguità, la violenza e l’ipocrisia proprie della piccola borghesia bianca sudafricana di quell’epoca. Allo stesso tempo, oltre alla provocazione, è presente in queste opere anche un importante elemento di ironia e distacco, perché l’artista non mira a imporre le proprie opinioni personali, ma invita l’osservatore a riflettere sulle proprie scelte.

Dopo essere stata presentata in Belgio (Kendell Geers vive e lavora a Bruxelles) con due progetti complementari allo S.M.A.K di Gand e al BPS 22 di Charleroi, in Inghilterra al BALTIC Centre for Contemporary Art di Newcastle e al MAC Musée d’art contemporain di Lione, la mostra si conclude in Italia, al Mart, Museo di Arte Moderna e Contemporanea di Trento.
In ognuna delle sedi l’artista ha ripensato il progetto, rendendo ogni esposizione diversa e originale rispetto alle altre.

Kendell Geers – House of Spirits, 2005. Ferro, acciaio, filo spinato, diametro 420 cm, Courtesy Galleria Continua, San Gimignano / Beijing / Le Moulin

Riferimenti MART:

http://www.mart.trento.it/context_mostre.jsp?area=42&ID_LINK=9&id_context=2414

Emanuele Luzzati- Eden

Si tratta di un libro, dalle dimensioni contenute, illustrato da G. Carrozzini ( la copertina) e da Giuseppe Pellegrino. Bianco cangiante l’involucro esterno, quasi di neve come il fondo delle pagine interne, con scritte in rosso magenta e un’immagine centrale, un uccellino  anch’esso rosso dietro una rete metallica nera, inevitabilmente richiamano inquadrature visive e ricordi legati alla cattura e alla reclusione, se non altri più nefasti accadimenti.

Me lo ha inviato Lucetta Frisa, questo libro, che lei, immagino, ha sottotitolato: una flanerie. Come a dire che ci sono vagabondaggi, o forse anche  escursioni, in cui la temperatura del corpo, il battito del cuore e della passione variano a seconda dei luoghi visitati o abitati.  Percorre la storia, Lucetta, la storia del cardellino, sembra, mentre ciò che resta catturato dalla sua scrittura, nitida,  a sanguigna, ma pacata, è l’uomo, in epoche diverse per datazione,  che non evidenziano però un reale progresso, ma un’ invidia, una volontà di possesso e un’ assurda volontà di rinascita, attraversando le spoglie del corpo di questo meraviglioso cantore, che gorgheggia in virtù delle sofferenze patite.Viene infatti accecato, il cardellino, per farlo cantare più soavemente. Non sono riuscita a disgiungere la visione di quelle anime, per altro in condizione diversa (davvero?) che per scelta si sono rinchiuse in conventi di clausura e lì, inebriate dalla mancanza di relazione con il mondo, e inondate da mistiche visioni, cantano lodi al creatore. Mi domando come mai sia d’obbligo la cecità, prodotta da clausura, l’allontanamento e la reclusione, la mancanza insomma, per poter accedere alla parte più lieve e migliore di noi. Ma è davvero così?

Non risulta anch’essa, in qualche modo, falsa? Falsata e falsante perchè prodotta in una situazione di cattività di cui uno patisce e l’altro gioisce?

E il libro, nei suoi pellegrinaggi nelle diverse teche della storia, nelle diverse dislocazioni geografiche  che raggiunge in un volo, dichiara anche questo, secondo me.

Non mancano le citazioni: poeti, romanzieri, cantanti e pittori che, nel loro percorso, hanno incontrato canarini, cardellini, pettirossi, lasciandosi contaminare dai loro colori, dalle più-me che liberavano nella voce fattasi volo interiore.

Scrive memorie comuni, di noi tutti, Lucetta, dunque tra-scrive ciò che attraversa ognuno di noi, compresa la barbarie del sequestro, della violazione del diritto alla libertà, della sacralità della vita e della scelta, di ciò che ha snaturato le condizioni vitali e la percezione stessa della vita.

Porto l’ultima pagina, la chiusa che Lucetta Frisa utilizza prima di poter chiudere il suo libro,  per non chiudere  in noi, in realtà,  la possibilità a ripensarci, a rivedere quelle che sono le mortifere condizioni in cui ci relazioniamo con un eden che non si trova altrove nel passato, né vedremo mai nel futuro, se non cambiamo direzione, se non rompiamo quelle gabbie che ci portiamo dentro.

Forse, per chi cattura e resta poi catturato (già lo sostenne Dante nelle righe della sua commedia umana), si tratta di ricostruire un proprio eden in-cantato in cui si pesa sul corpo dell’altro, libero dalle nostre gabbie e dalle catene psicologiche, psicotiche o addirittura patologiche, e liberando altresì ciò che in noi non ha più suono.

Leggere il libro merita, per questo non ne ho portato nemmeno un frammento, non ne ho staccato nemmeno una piccola piuma, sarebbe stato come decomporre il corpo di una voce che va libera-mente, dalla foresta al giardino, dal cornicione dei palazzi di città fino all’orecchio dei passanti che, catturati, ne ascoltassero le note.

fernanda ferraresso- 28 dicembre 2009

Momo Takano- i colori del sacro

Riferimenti al libro e alla casa editrice:

http://www.edizionijoker.com/Pagine%20libri/LAR%20-%20Sulle%20tracce%20dei%20Cardellini%20-%20Frisa.html

Tatlin- da “Un calendaro ispirato dalle incisioni di Gaetano Bevilacqua”

“  …

in sacco alla barbarie del tempo ottuso

gli abitanti passano e non risiedono

…

murato vivo dalla festa di morire

lungo il lago delle gioie a spasso

piange il pesciolino del bambino

…

l’ultimo istante è lo straccio del viso

fissato sull’aceto di non rinvenire.

…

sotto il pane della noia

l’anemia del guado.

nella scansia dell’eclissi ho perduta

l’edilizia di lusso del mio sangue

…

le prospettive paniche del sogno

spartiscono le corse con il coma.

…

ho pianto lacrime di esodo

fissa alla sedia che detiene

e serra la disperazione.

…

qui senza paesi da celebrare

si accelera l’impronta del desiderio

di morire.

…

la taglia del malanno fu detta culla

una manciata di esuli qualsiasi

da sotto      il chiostro delle mani       vuote

…

comunanza d’asma questa sillabare

l’aria. dirupi d’ispezione        questo anatroccolo

col bacio sulla fronte,        salvo.

…

con un anello nucleare ho il dito

vergine. sono un agnello che crepa

senza lamento. in tana avevo un varco

di comete. fuoco di musica vederti

tetto di me che non sono suolo.

dovunque andrò porterò l’enigma

del mare chiuso che non sa esprimersi

…

qui si comprime il fato della stanza

disamata manciata di giocattoli

…

in pace sulla raffica del vento

sono canuto-caduto e non mi rialzo

più. ridi di me nudità dell’aria.

…

ora la vena è immobile e la scienza

un arato di ruggine. quale gelo

chiami nel sonno? quale gerundio

vuoi che non sa darti? eppure muore

l’almanacco e si fa sfinge il fuoco

…

nessuna scuola equivale al vero

del frate giovane nudo sotto il saio

a dondolo di elemosina a via Chiabrera.

con te non ebbi che gerle di stellacce

intorno al mare che si fa di stagno

…

qui in fondo si sta come medesime

ripetenze al fango. il grido d’ascia

è la simbiosi del davanzale che tonfa

tonfa l’avventura stabilita. in bilico

ti vedo attore afono per la gogna del golfo

mistico. quale faccenda succederà

al futuro della frana? quale intoppo

per una scatola di cerini umidi?

…

le gole smilze dei poeti

tacciano per sempre

…

la meridiana

tragica sul muro ha perno d’osso

che non sa d’umano.

…

mio padre morì con i calzini da tennis

aveva freddo ai piedi

glieli infilai che pareva un Cristo

che deglutiva paura Filippo morì dopo l’alba

chissà come avvenne

io non c’ero, ero a disperarmi

nella normalità dell’attendere.

ora che restano le ceneri murate

gli anni sono passati sopra i miei

capelli bianchi

…

con le geometrie dell’acqua

vado a piangere convulse elemosine

di resistenza.

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Tatlin- da “Un calendaro ispirato dalle incisioni di Gaetano Bevilacqua”

Ho attraversato le vie e i vicoli, le gallerie e gli androni, salito scale e disceso pareti da terrazzi a perpendicolo sull’acqua, la  scure di una sera immobilizzata tra le trincee e i relitti, quando la notte non sembra decidersi, quando nulla pro-ferisce altro che sarcofagi svuotati, a causa di una legalizzazione che vorrebbe manovrare anche le cose celesti o infere, quando l’altrove non si decide a venire,  a (s) finire in un buio totalizzante ogni cosa. Qui si vede sempre tutto. Ed è un paese in cui sono collocati pezzi di artiglieria pesante, che spara in continuo proiettili di gomme atomiche, composti arseniosi, cianuri, gas in-combusti e veleni corrosivi,virus e teche intere di batteri, che colonizzano solo la morte.

E, camminando, mi sono crollate addosso le architetture e gli archi di trionfo di una scrittura che credeva d’essere magistrale interprete di ogni cosa e invece costruiva in-sonorizzate progressioni di censure. Leggendola, mi sono riemerse le lucide sentenze di Artaud: – Sono arrivato al punto di non sentire più le idee come idee, come rapporti di cose spirituali aventi il magnetismo, il prestigio, l’illuminazione dell’assoluta spiritualità, ma come semplici assemblaggi di oggetti. Non le sento, non le vedo, non ho più il potere di essere scosso da loro […]. Ho perso il sentimento dello spirito, di quello che è propriamente pensabile, o il pensabile in me turbina come un sistema assolutamente staccato, poi ritorna alla sua ombra. E presto la sensibilità si spegne. E nuota come se si trattasse di brandelli di piccoli pensieri […]. Ma al centro di questa miseria senza nome, c’è spazio per un orgoglio, che è anche come un aspetto della coscienza. È come se si concepisse la conoscenza attraverso il vuoto, una specie di grido abbassato che al posto di salire scende. -

Personalmente, quando attraverso le vie della città, la mia che credevo bloccata nelle pietre acconciate delle chiese e dei palazzi antichi, nelle storie comuni della casa del podestà o della curia vescovile, nei transetti delle basiliche, nei quinconci dell’università o delle tante scuole prestigiose, che un tempo non erano ingombre d’auto e persone, non ostentavano pienezza, ma mostravano vuoti  in  cui si formavano, in chi si trovava ad attraversarli, quelle predisposizioni d’animo che muovevano alla possibilità di vedere dei dettagli, o anche solo dei tagli visivi in cui incuneare la memoria, il corpo  tutto, attraverso lo spirito, non solo la mente, lasciatosi operare, da quelle loro abili chirurgie plastiche, per  farsi portare in altri luoghi, slarghi ora difficilmente raggiungibili. Un tempo, là, c’erano gli odori molli, i profumi delle cere che uscivano dagli androni delle case, dagli antichi palazzi abitati, non adibiti ad uffici o banche  o botteghe di artificiose bigiotterie con cui nascondere se stessi. Erano odo-ri(i) abitati, vissuti, in tutto l’arco della giornata e per tutta la durata delle diverse stagioni, soprattutto le stagioni dell’essere, includendovi anche la morte. Era quella, la tavolozza che permetteva di raggiungere un interno senza nemmeno entrarvi, permetteva di percepire l’altro e di sentirlo vicino, senza escludere, senza chiudere se stessi. Oggi, ovunque si vada, c’è una sola barriera olfattiva, una continua barriera visiva fatta di oggetti che non si fanno mai soggetti, per lo meno soggetti da seguire se non per un attimo, la lunghezza di uno sguardo che perde l’onda e si declina in traffico, che  cerca di attraversare la barriera e, a causa dei tanti segnali di occultamento, si ritrova in un altro posto, o addirittura non si trova più. Quando cammino allora, e questo accade da molti anni ormai, adotto un’andatura che mi consenta di accogliere, come in una serie continua di onde, ciò che è là, fuori, in quel mondo che tocco con gli occhi rivolti verso l’alto, non ad altezza d’uomo. Il resto arriva a livello di movimento, frantumato. Attraverso ciò che sta in  basso come terreno non visto. Ascolto le differenze  come se in me, dalla pianta dei piedi, entrassero oscure maree, gli edifici, non più congelati in forme geometriche che tagliano lo sguardo, si affermassero  in cielo con la stessa sostanza di quello, facendosi conc(l)avi di agi(ta)te visioni. Le facciate, in cui i diversi domini, o demoni di questo o quel potere vorrebbero dichiarare con arrogata potenza la loro autorità, si sgretolano  in  immagini che dondolano,vacillano, spesso si schiantano nel grido dei pochi uccelli che insistono ad abitarli, come unici veri sensori di una ossessiva presenza del vuoto che solo loro riescono a misurare.

Anche in questi testi, inviati da Marina Pizzi, dove sembra sospeso ogni atto critico e qualunque classificazione, proprio come accade nell’andare per strada facendosi cogliere da tutto quanto ci viene contro o incontro, senza gridare a nessuno scandalo, senza nemmeno gioire o ingioiellare lo  (s)c(hi)anto  che, ad ogni passo, potrebbe ucciderci, c’è un’ospite, sempre collegata al passo. La morte è il segno presente dovunque , è il litopone usurato che comunque segna la mezzeria e i bordi di una  strada  inter-detta, ma che non si percepisce se non andando, quasi battendoci casual-mente addosso o imparando a toccarlo, quell’osso, imparando una tattile tecnica diversa da quella dei ciechi. Qui non c’è l’abitudine al percorso, il percorso si articola, si frastaglia, si frammenta attraverso la sua continuità difficoltosa, pericolosa perchè non consueta. L’abitudine alla parola è la cosa più pericolosa, non un transetto di basilica. E’ un baratro, ogni parola, anche se sembra sostenerci. Non c’è alcun suono forte, il corpo si consuma in una abrasione continuata , senza produzione di co-scienza e conoscenza.Tutto è vano, da percorrere lungo una stanza senza fine, senza soste se non perchè, in quel buio di un corpo che è dentro e fuori, ci sono allucinazioni, nazioni, con-notazioni di parole che si fanno altri corpi da indossare, non da inossare, anche se, quel loro liquido fisiologico si deposita , a-mal-(g)amandosi alle corde vocali, fattesi spesse, fino alla completa insonorizzazione.

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Tatlin- da “Un calendaro ispirato dalle incisioni di Gaetano Bevilacqua”

Da L’invadenza del relitto – Raccolta inedita ( 2009)- Marina Pizzi

1.

in villa sulla resina sono mortale

più della lumaca nuda.

chiamami intruglio io vorrò le staffe

da principessa.

lo scrivo con il livore di chi è ultimo

mansueto comignolo di cenere.

in ogni diatriba che mi commetta

sogno la brama di vedermi cipria

verso una donna di sospesa beltà.

qui la terra s’intromette darsena

messere e scaturigine chissà

di quale giro di lago.

2.

in una vampa di luce stava quella

malia della lucertola. con la stola

del buio stava quella maligna enfasi

del lutto. tu credi che le donne

siano paghe di nettàre la forza

della ruggine. qui è senza pace

la prontezza dell’alba la balbuzie

del bulbo che non nasce. lauto

ossequio credere sorgente e foce.

le vene del carattere si sgretolano

sotto l’acqua della cascata.

4.

non crollo né vano profitto

dall’atto di contare i giorni.

intacca con me questa pietà

fissa alla tanica del fuoco.

gran pece di marina l’erma fonte

spaccata dalle rondini che gridano

dono su dono una manciata vuota.

apri con me il sogno per entrare in pace

nel governo che fonda le non lapidi

giochi giovinetti e prime cialde.

dal remo che sconfisse le veneri

torna da me in un moto regale

concesso solo al prìncipe dei numeri.

felina giostra dammi per un attimo

nel modo che condona il guaio d’io

5.

amor sillabico averti accanto

patriota del bilico porto del buio.

impronta verbale starti a guardare

in mano alla stampella dell’occaso

nodo del sale le scorrerie d’averti.

in sacco alla barbarie del tempo ottuso

resta la lena di capire il coma

la ronda scema di guardarti il letto.

la dieta dei morenti è tutta fredda

ma mangiare è offesa al tempo che non resta.

6.

nessuna agenda amerà l’occaso

il caso dotto e la morte certa

nel verso che allontana chi sta bene.

la resina che tarla le lumache

chiama la zattera della luce piena

il finalmente slancio dal trampolino.

nelle ville ci si siede sfiniti

ma gli abitanti passano e non risiedono

nel dono del sasso libertario.

il fato si comincia dalle foglie

dalle volontà di spremere la luna

ad una fattezza umana.

qui di bell’agio morirà la fronte

in un occaso smilzo di salsedine

sedato dalle giostre di chi muore.

7.

murato vivo dalla festa di morire

la calce genuflette gli stracci

delle cime. qui al crollo della rotta

vuota parla la cimasa per inghiottire

le teche delle rondini che ridono.

lungo il lago delle gioie a spasso

piange il pesciolino del bambino.

la cenere blasfema dell’albero

secolare sa scemare ogni bramosia

dall’inguine della vergine.

tu guerrafondaio alludi alla dis-grazia

delle fiamme sugli aquiloni.

al peggio delle resine che tradiscono

le farfalle c’è il rifugio del diavolo

con le scarpette da danza. da adesso

l’ultimo istante è lo straccio del viso

fissato sull’aceto di non rinvenire.

8.

sotto il pane della noia

l’anemia del guado.

nella scansia dell’eclissi ho perduta

l’edilizia di lusso del mio sangue.

la musica che gironzola la notte

ha la pietà del sicario a mani vuote.

il greto del canneto si pronunzia

con i ranocchi.

di te la perla perderà la vista

con la scansione angelica del sì.

le prospettive paniche del sogno

spartiscono le corse con il coma.

di te mi briga festeggiare amore

con l’eco e la conchiglia a far gli sposi.

a me traendo il discolo remoto

gioco la cosa nel gerundio darsena.

9.

l’istinto di vociare per chiamarci

ancora. e invece il mobilio è rimasto

come le strisce pedonali rosse.

così l’eco che comanda e agisce

coltiva la nostalgia della cialda

che eri. la pianta grassa della libertà

punge e non consola. da adesso

ho formato un disappunto forte

di travi per le impiccagioni. calca

l’acido un ventre trepido di dado

tratto. il tonfo incede questo mio

istante. assolto o condannato sto

a permettermi di restare stazioncina

di paese e se piango non si allarga.

qui le cime sono bordelli senza

stanza di piacere. la pena nella cera

del fuoco non ha la gentilezza

delle candele.

11.

amore di soffitta inventare

il verso. scoglio contro l’accetta.

l’altalena del mare ha preso

dio. nessun soccorso dal remo.

tu dimmi perché la persiana

chiude il suo distacco proprio

contro l’ala dello scricciolo ferito.

sia vendemmia l’acrobata

per portare il cielo in un abaco

di giostre. ma lo sterminio di adesso

sta a guardare la gara del sudario.

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Tatlin- da “Un calendaro ispirato dalle incisioni di Gaetano Bevilacqua”

Riferimenti relativi all’autrice.

Marina Pizzi è nata a Roma, dove vive, il 5-5-55.

Ha pubblicato i libri di versi: “Il giornale dell’esule” (Crocetti 1986), “Gli angioli patrioti” (ivi 1988), “Acquerugiole” (ivi 1990), “Darsene il respiro” (Fondazione Corrente 1993), “La devozione di stare” (Anterem 1994), “Le arsure” (LietoColle 2004), “L’acciuga della sera i fuochi della tara” (Luca Pensa 2006), “Dallo stesso altrove” (La camera verde, 2008),  “L’inchino del predone (Blu di Prussia, 2009);

* [raccolte inedite in carta, complete e incomplete, rintracciabili sul Web: "La passione della fine", "Intimità delle lontananze", "Dissesti per il tramonto", "Una camera di conforto", "Sconforti di consorte", "Brindisi e cipressi", "Sorprese del pane nero", "L’acciuga della sera i fuochi della tara", "La giostra della lingua il suolo d'algebra", "Staffetta irenica", "Il solicello del basto", "Sotto le ghiande delle querce", "Pecca di espianto", "Arsenici", "Rughe d'inserviente", "Un gerundio di venia", "Ricette del sottopiatto", "Dallo stesso altrove", "Miserere asfalto (afasie dell'attitudine)", "Declini", "Esecuzioni", "Davanzali di pietà”, “Plettro di compieta”, “L’eremo del foglio”, “L’inchino del predone”, “Il sonno della ruggine”, “L’invadenza del relitto”; il poemetto "L'alba del penitenziario. Il penitenziario dell'alba"];

*le plaquettes “L’impresario reo” (Tam Tam 1985) e “Un cartone per la notte” (edizione fuori commercio a cura di Fabrizio Mugnaini, 1998); “Le giostre del delta” (foglio fuori commercio a cura di Elio Grasso nella collezione “Sagittario” 2004). Suoi versi sono presenti in riviste, antologie e in alcuni siti web di poesia e letteratura. Ha vinto due premi di poesia. *****

[Si sono interessati al suo lavoro, tra gli altri, Asmar Moosavinia, Pier Vincenzo Mengaldo, Luca Canali, Gian Paolo Guerini, Valter Binaghi, Giuliano Gramigna, Antonio Spagnuolo, Emilio Piccolo, Paolo Aita, Biagio Cepollaro, Marco Giovenale, Massimo Sannelli, Francesco Marotta, Nicola Crocetti, Giovanni Monasteri, Fabrizio Centofanti, Franz Krauspenhaar, Danilo Romei, Nevio Gàmbula, Gabriella Musetti, Manuela Palchetti, Gianmario Lucini, Giovanni Nuscis, Luigi Pingitore, Giacomo Cerrai, Elio Grasso, Luciano Pagano, Stefano Donno, Angelo Petrelli, Ivano Malcotti, Raffaele Piazza, Francesco Sasso, Mirella Floris, Paolo Fichera, Thomas Maria Croce, Giancarlo Baroni, Dino Azzalin, Francesco Carbognin, Alessio Zanelli, Simone Giorgino, Claudio Di Scalzo, Maria Di Lorenzo, Antonella Pizzo, Marina Pizzo, Camilla Miglio, Michele Marinelli, Emilia De Simoni, Linh Dinh, Laura Modigliani, Bianca Madeccia, Eugenio Rebecchi, Anila Resuli, Luca Rossato, Roberto Bertoni, Maeba Sciutti, Luigi Metropoli, Francesca Matteoni, Salvo Capestro].

* Nel 2004 e nel 2005 la rivista di poesia on line “Vico Acitillo 124 – Poetry Wave” l’ha nominata poeta dell’anno. Marina Pizzi fa parte del comitato di redazione della rivista “Poesia”. E’ tra i redattori del litblog collettivo “La poesia e lo spirito”, collabora con il portale di cultura “Tellusfolio”.

Sue poesie sono state tradotte in Persiano, in Inglese, in Tedesco.

Sul Web cura i seguenti blog(s) di poesia:

http://marinapizzisconfortidico.splinder.com/=Sconforti di consorte

http://marinapizzibrindisiecipr.splinder.com/=Brindisi e cipressi

http://marinapizzisorpresedelpa.splinder.com/=Sorprese del pane nero

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Simon Schade- transparency of human being

Durante tutto l’anno, sia che si tratti di compere in farmacia, al banco degli alimentari al supermarket, di attese all’ufficio postale, in banca, o addirittura allo sportello della registrazione delle visite all’ospedale, all’aeroporto, alla stazione dei treni, all’ingresso in autostrada,…, bisogna fare la coda.

Tutto ha la sua coda, anche  il frack o la rondine, anche l’ occhio ne ha una. Forse anche i giorni si sono messi in coda e aspettano di passare.  Anche noi, per nascere, siamo in lista d’attesa, in coda insomma. Eppure c’è qualcosa che la coda non l’ha ma…ha lasciato lo strascico, lungo quanto un’abitudine…Si tratta della cometa senza coda. Una storia dedicata ai più piccoli,  che hanno mezzi per oltrepassare tutte le code e le barriere che i grandi, invece di eliminare, costruiscono.

La terra attorno al faro è stretta, breve, intensa, drammatica. Non è fertile. E’ un petto esposto alle maestà del mare, del cielo e dei naviganti. Esiste, perché nella sua saldezza possano crescere in profondità  le radici del faro. Che sono poi le radici di un individuo umile che con il costante lavoro precisa la luce tra le maestà. Quella luce  che sciabola il buio, perdendosi poi tra i pesci, negli occhi dei naviganti, sulla pelle dell’acqua e dei silenzi.

Vedo gli alberi di natale da qui, vedo i pastori che cercano la famosa stalla, vedo persino le vene di mia madre ovunque sia, vedo le schiene piegate di gente che zappa, schiene piagate e altre distese sugli ori della sabbia. Natali e capodanno si rovesciano con i grani delle clessidre. Quegli stessi grani anni che, a volte, ci entrano improvvisamente in gola, soffocandoci, mentre respiriamo attraversando le tempeste di sabbia.

In una di queste, ora, accendo il mio silenzio: il camino mi aiuta, fuori la neve con il sale graffia a raffica le pareti: apro la voce di giuni russo: il faro esplode cantando e rigenera la mia lanterna interiore.

Un mio amore mi ha portato un dono qualche settimana fa: mi ha permesso l’incontro con un’opera grande, non solo sonora: Giuni Russo, appunto. Mi ha spalancato le orecchie mettendo un cd, poi seminando qualche parola tra le vie e i vicoli della sua straordinaria personalità. Infine mi ha scioccata regalandomi l’ultima pubblicazione firmata da

BIANCA PITZORNO, con la collaborazione di Maria Antonietta Sisini, con una nota di Franco Battiato, GIUNI RUSSO da UN’ESTATE AL MARE AL CARMELO, Bompiani (libro+cd+dvd)

Conoscevo quella canzone estiva che mi aveva assediato le tempie durante le vacanze di tanti anni fa. Non mi suscitò particolare simpatia, malgrado l’esorbitante successo. Mai avrei immaginato la grandezza di un’artista intera, la sua incessante, fiera, volontà di ricerca musicale, testuale e spirituale, la sua eleganza  e nobiltà nel risorgere dentro e dopo i fulmini micidiali dell’industria discografica. Inferni  e congiure che, non casualmente, mirano come sempre ad assassinare l’arte limpida, matura, libera.

Il passaggio della stella cometa ci fosfora questo cofanetto preziosissimo. Prima di tutto, invito ad ascoltare il cd. E’ lì l’incontro con il grande canto. Lì l’epifania. Sono sei tracce di demo originali, così come concepite da Giuni.

Queste canzoni derivano da testi suoi e di Maria Antonietta Sisini, conseguenza di un lungo lavoro di scavo interiore, studio musicale e concentrazione su testi mistici, tra cui Giovanni della Croce, Teresa d’Avila, l’Ecclesiastico, Musiche e canti del Teatro di Pechino.  Mi permetto di portare in lettura il confronto tra il testo originale dell’Ecclesiastico 24, 13-21 e quello poi lavorato da Giuni e Maria Antonietta e reso definito con il titolo La sposa. inclusa nel cd del cofanetto. Questo per porgere un esempio e significare già la qualità testuale delle canzoni/poesie, innervate poi dalla sapienza del canto di Giuni. Per un confronto immediato dei due testi si veda:

Ecclesiastico 24,13-21-LA SPOSA Giuni Russo

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Ho studiato i suoi testi, cercandoli anche nel sito a lei dedicato www.giunirusso.it; www.giunirusso.com;  (tra l’altro, nel 2006 viene costituita da Maria Antonietta Sisini l’associazione culturale GIUNIRUSSOARTE, che ha il fine di promuovere e tutelare le opere e le immagini dell’Artista). Ciò che mi ha interessato, particolarmente dal punto di vista testuale, è stata la capacità di compiere creazioni e innesti su scritture antiche, quasi a vivificarne il corpo, modulandone magistralmente la sacralità. Proprio sulla stessa via di ricerca, voglio ricordare due artisti fondamentali per la musica italiana, che negli anni, ottanta e novanta, soprattutto, mettevano a tornio intensità spirituali tra occidente e oriente: Franco Battiato prima di tutto, suo grande amico e costante collaboratore ( a lui si deve la premessa al libro, il docufilm del cofanetto e l’affiancamento per questo progetto editoriale) e il benedettino Juri Camisasca che per lei scrisse la bellissima Il Carmelo di Echt, dedicato ad Edith Stein.

Il dvd, prodotto da Maria Antonietta Sisini per la regia da materiali di archivio di Franco Battiato, svela un’artista calda, intensa, fluida e regale sul palcoscenico, composta, mediterranea (come il titolo di una sua canzone), assolutamente estranea allo sfolgorìo vacuo di tanta bigiotteria della canzone leggera italiana. Giuni Russo racconta di sé stessa la propria sicilianità nella sua casa natale incendiata dall’alba, mentre il padre pescatore ritornava dal mare, i fili della sua gioia nel cercare contaminazioni, approfondimenti, estensioni della propria espressività canora, contro la dirigenza di certe sue case discografiche, in particolare la CGD allora diretta dalla nota Caterina Caselli, che insistevano per un personaggio canoro estivo, leggiadro, frivolo, così come le canzoni che le venivano imposte.

Il film attraversa anche l’ultimo periodo della cantante, ospite frequente delle Carmelitane Scalze di Milano. Qui è sepolta, riconosciuta tra le consorelle nel carmen e nella raggiunta letizia cristiana, malgrado l’estenuante sofferenza della malattia e il dolore per le ingiustizie professionali subite.

A Bianca Pitzorno, si deve il libro dentro cui si dipanano i cinquantatre anni di Giuni le sue opere i suoi amori. Non ho messo virgole: è tutta terra unica. I suoi amori si dispongono sul palmo della mano con limpidità: il mare la luce il suono il canto il cuore. Queste pagine danno un contributo importante, scoperchiando realtà del mondo di un nascente consumismo onnivoro e assassino che già dagli anni settanta emergeva, specialmente dentro i meccanismi del mercato musicale. Imperi discografici tiranni da una parte, e rare individualità certosine, come Giuni, che cesellano la ricerca proprio per il piacere di rompere confini, impastare terre e viverle dentro cantando: rinascendo con incomparabile raffinatezza romanze di Donizetti, Bellini,Verdi (A casa di Ida Rubinstein), l’incredibile imitazione dei gabbiani, la tradizione popolare della canzone italiana  (Napoli che canta). Sempre vibrando una voce con un’enorme estensione in acuto della tessitura, capace di repentini cambi di sonorità nel volume e nello stile.

Sono gli ultimi giorni dell’anno. Da questa terra stretta, inquieta, con la chioma illuminata, offro il fiore che amore mi ha portato. Ridistribuisco ricchezza com’è giusto.

Vi auguro rondini, salute interiore, pane da condividere e gioia di credere. Le onde ci congiungono.

anna maria farabbi- 23 dicembre 2009

Nella casa de Il Ponte del Sale l’ospitalità è un rito e Natale non dura solo un giorno ma è vivo  respiro di ogni poesia, poiché  è questo che la casa ospita. Regalare poesia diventa un gesto vitale. Rinnovando a tutti gli  AUGURI per un FELICE  NATALE, auguriamo anche, naturalmente, BUONA POESIA.

Davanti al fuoco lasciamo tracce, segni di scritture che sono in cammino verso questa casa. Dai testi, che saranno editi da Il Ponte del Sale nel 2010, vi lasciamo alcune anticipazioni.

Da MALIBORGHI- Luciano Caniato

Silvarum silvae

Retablo

(…)

Stazione prima dell’Orco-Po,

del verde congegnato in cieli

e drappi di fondali. Gregge

di nubi in ali, fremere di avi.

Rhodigium: guerra di me

col mondo e magico profondo.

(…)

Platani, gelo di foglie caduche

e l’infinito tedio del disarmante

inverno, eterno sul gran plico.

Lei risplendente Flora, aurora

in ricamato corpo abbandonava

il porto. Io senza lei morivo.

(…)

Dove Adigetto in vera pelle

di rane e stelle le indaffarate

rive con silenti ponti univa,

ora corso, gente e signoresse

macchine. Aria di fango an-

dato, di perse nasse e prato.

(…)

Autofocus

1

Belluno è un porto dove nes-

suna donna attende. Striature

no, proprio, solo pannelli

di silenzio infissi dall’abisso

al cielo con more di casuali

nubi sui comignoli. Scrigni

del cerchio in cui si schiuse

l’infanzia di mia madre pres-

soché scomparsi con qualche

residua ombra in Valbelluna

e l’acqua sua che inbruna la

corrente a un tramortito Piave.

2

Suona pure il plettro, Padova

sorniona, chiedi la carità

di qualche sguardo: giardini, mura,

fiume, panchine del diletto.

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Io sarò in ritardo, tirerò

diritto, non guarderò nuvole

di Giotto, negozi dell’oblio,

strade dove il mio folle stare

.

senza dare ombra accumulò

penombra e rese buio. Suona

pure timpani ed orchestra con

.

le tue mani destre. Non cadrò

come mosca dentro la bottiglia.

Sarò saggio. Terrò dritta chiglia.

.

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Da MISTRAL – Ida Vallerugo

THEO

Ma se Theo a rît il mont a rît.

Ma soul no vidût lui a rît

e sâlt a stà su la puârta a interdìsimi il siò paradîs

l’aria da prin atour e un pôc da esiliât.

Oh Theo! Cui spètitu Theo?

“Un salût matutìn dal mont i speti.”

Il mont al è se tu i tu rît, Theo.

“Na sotu muârta tu

se no vidùda i tu mi vuârdi rìdi?”

Al mont, o four, n’al èse compagn

se no vidût su di me i tu rît? Calmiti Theo

mai su di te i alciarài la lampada.

THEO

Ma se Theo ride il mondo ride.

Ma solo non visto lui ride

e saldo sta sulla porta a interdirmi il suo paradiso

l’aria da primo attore e un po’ da esiliato.

Oh Theo!  Chi aspetti Theo?

“Un saluto mattutino dal mondo aspetto.”

Il mondo c’è se tu sorridi, Theo.

“Non sei morta tu

se non vista mi guardi ridere?”

Al mondo, o fuori, non è uguale

se non visto su di me ridi? Calmati Theo

mai su di te io alzerò la lampada.

*

DENANT IL MONT

Inmò ’na volta mûsa a mûsa mont

e i volevi puartâti un frut di serra

ma encja tu i tu sò a mans vuèiti.

Ma forç i na ai i regâi iuscj par te mont

e forç nuia da me i tu si speti. E cuan mai spètitu

l’inutil tu? E cuan mai l’inutil par chest

si dane? Jò i ti ami mont ma di te i na mi curi.

E i si abraçarìn nò, e no fra i cavos

da la citât afondada o ta la memoria

di un lunc mistic unvièr

e no cun perauli muârti i si discorarìn

che cuan che un amant a discòr, l’âltri dut

a capìs e a ama e chel e no âltri a voul sintî.

E i na mi vuârdi ta la piel di muda

sul scjalìn dal tèmpli bandonât.

Nè in chê blancj gjari sot la luna.

DAVANTI AL MONDO

Ancora una volta faccia a faccia mondo

e volevo portarti un frutto di serra

ma anche tu sei a mani vuote.

Ma forse non ho i regali giusti per te mondo

e forse niente da me ti aspetti. E quando mai attendi

l’inutile tu? E quando mai l’inutile per questo

si dispera? Io ti amo mondo, ma di te non mi curo.

E ci abbracceremo noi, e non fra i cavi

della città affondata o nella memoria

di un lungo mistico inverno

e non con parole morte ci parleremo

che quando un amante parla, l’altro tutto

capisce e ama e quello e non altro vuole sentire.

E non mi guardo nella pelle di muta

sul gradino del tempio abbandonato.

Né in quelle bianche ghiaie sotto la luna.

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Da BORDERTIME – Alberto Cappi

Bordertime: tempo di confine e confine del tempo. Nella nostra civiltà-limite sarà anche la città del tempo. Dalla coltre traforata del confine s’inabissano o risalgono i miti, le figure immaginarie che ora prendono parola e possono viverci accanto, quotidianamente agire con noi, dimorare, coabitare. Assieme: tra fumiganti cieli, terrorismo, paure, guerre, speranza, incerte tracce, nomi destinali, sacrificio. La poesia vuole esserne favola, musica, voce, racconto.

*

La paura traccia graffiti

sul muro del tempo. Passa

un taxi tra le umide radici

del ponte. –Ehi, mi porterai

al confine dove giocano gli

oracoli?-

Sera è bombardata di stelle.

Pioggia: acqua fine del canto.

*

La città è pietra focaia. Sole acciarino.

Nella tuta brucia l’infanzia d’un angelo.

Gli spari attraversano il suono di onda

in onda fino allo scalo d’erbe e sabbia.

Immagini attendono la sirena del grido.

Mi avvolge la vela bianca del cielo.

Avrò piume come stelle e segrete chiavi

e segni.

*

Dalla mano sinistra escono polveri

di farfalle, la destra è arnia e nido.

Dove sei rinata primavera? L’orizzonte

è gonfio di tramonti e una linea

singhiozza sullo schermo. Le torri di

ghiaccio scendono alle vie e strani

accenti martellano le lingue. Nei

negozi si vendono parole, ardenti

semi del pensiero.

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Da ULONA -  Edoardo Zuccato

Ulona

Da nàss e da murì mi sun mai stracch,

l’é ’l mè misté e sun faj inscì; in tera

vegni al mond e vó a finì in dul mar, opür

nassi in dul mar e möri in daa tera

segond ’ma la ma gìa, e l’é mai finî.

N’ho vist da sacch e tocch, ho vist di esser

da tütt i qualità, ch’hin vignüü chì

da mi cuj pé e la bóca a cercà l’acqua

daa vita, temé i piant cuj sò radis

e pö ’l müsón di bèsti brütt da sangh

e d’erba, i pé cun sü ’n cròcch valt ’na spana

di òmann primitiv, i röj di câr

e i cuturni di suldâ, la bucàscia

di stablimént cun ’doss ul mâ daa lüdria,

chichinscì han lavâ via tücc ul vonc

e mai che mi gh’ho dî da no a nissön.

Se i gent in strâ i pararànn piscinìtt

pensé che mi sun sempar giùin e vedi

ul mond da sota e passi in da par tütt,

in dul mè lett e quel di gent, ul fìdigh

e i büsècch da chi ca pâr ’n’umbrìa dul gnent.

La mè storia l’é la storia dul mond

e cumincià la cumencia dul scür

Ulona

Di nascere e morire non sono mai stanco, / è il mio mestiere e sono fatta così; in terra / nasco e vado a finire nel mare, oppure / nasco in mare e muoio nella terra / secondo come mi aggrada, e non è mai finita. / Ne ho viste di tutti colori, ho visto esseri / di ogni tipo, che sono venuti qui / da me con i piedi e la bocca a cercare l’acqua / della vita, come le piante con le loro radici / e poi il muso degli animali imbrattato di sangue / e d’erba, i piedi con una spanna di sporco / degli uomini primitivi, le ruote dei carri / e gli stivali dei soldati, la bocca enorme / degli stabilimenti con una fame insaziabile, / qui hanno lavato via tutti la sporcizia / e mai che io abbia detto di no a qualcuno. / Se per strada le persone vi parranno piccole / pensate che io sono sempre giovane e vedo / il mondo dal basso e passo dappertutto, / nel mio letto e in quello della gente, il fegato / e le viscere di chi sembra l’ombra del niente. / La mia storia è la storia del mondo / e per cominciare comincia dal buio //

*

Ul bram

a sveglia, i stej

ch’hin faj an’ lur da ur, qui por vegitt,

o sa da no a nèbia, in dua ma trüsi den’

’me fiss farìna d’acqua

e dopu pizi i flurescent

ca sbianca quela bianca da furmént

ammó püssé parché ga vör pascenza

e da bun’ua par fà i robb semplici,

ul pan in dul prestén, a lüna, ul vent

che ’dess gh’é vignüü sü e ’l fa barbelà i cartej

e chi ch’ha da tiàss in lecc ammó e hin in gir,

i slàndar, i strüsón, i crabignér

e j omm dul rüd

Il bram

la sveglia, le stelle /che sono fatte anche loro di ore, povere vecchiette, / o altrimenti la nebbia, dove mi rigiro / come fosse farina d’acqua / e dopo accendo i neon / che sbiancano quella bianca di frumento / ancora di più perché ci vuole pazienza / e l’alba per fare le cose semplici, / il pane nel forno, la luna, il vento / che adesso s’è alzato e fa tremare i cartelli / e chi deve ancora andare a letto ed è in giro, / le donnacce, i perditempo, i carabinieri / e i netturbini //

Per ascoltare tutte le voci che vengono a fare casa presso Il Ponte del Sale, o se volete regalare questa opportunità a qualche amico, o parente, ricordo che basta associarsi. Troverete al link indicato tutte le indicazioni e le notizie relative alla casa editrice e ai testi. Scriveteci,saremo lieti di conoscervi!

http://cartesensibili.wordpress.com/2009/12/09/perche-e-come-diventare-socio-de-il-ponte-del-sale/

Henri Rousseau-Per festeggiare il bambino

si festeggia il bambino

ci si guarda in prospettiva.

C’è un Natale ad ogni porta

come a dire che si nasce      tutti      insieme      dentro la stessa casa

e almeno una volta l’anno lo si fa alla stessa ora

tutti  alla stessa soglia della notte

perchè per tutti la vita è oscura

e ripida viene un’altra giornata

con carichi e imprevisti

che ci fanno invecchiare fino al prossimo segnale

la cometa comune

che ci brilla dentro un desiderio

che ci apre il sipario di un nuovo cammino.

CARTESENSIBILI e IL PONTE del SALE AUGURANO A TUTTI UN BUON NATALE e, dentro l’augurio, mettiamo la speranza, tutta quella che serve, tutta quella che abbiamo cercato e ancora cerchiamo, ovunque ci sia qualcuno in cammino verso l’altro.

Giuseppe Modica- Apparizione

Giuseppe Modica- Intravedere Roma

Giuseppe Modica- La memoria riflessa

Giuseppe Modica- Fiat lux

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Riferimenti:

http://www.nazioneindiana.com/2008/06/23/trittico-debord-di-viola-amarelli/

http://sergiofalcone.blogspot.com/2008/06/viola-amarelli-trittico-debord.html

Valdimir Pajevic- La porta dei sogni nascosti

A MANTOVA, presso il Circolo Unificato dell’Esercito di Mantova, Corso Vittorio Emanuele 35, il giorno 19 dicembre 2009, alle ore 16.00, si terrà la presentazione dell’ultima acrobazia di Gianfranco Maretti Tregiardini. Spazio di suoni, voci,  luci, colori, canzoni, frecce, trecce, aromi e  umori,  il libro è il luogo di liquidi passaggi,  segreti e greti della storia, delle tante partiture di uno spar(t)ito, mondo che s’innesta in ciascuno e ci sfila dal corpo un’emozione, anima noi che, abituati a viverne a bizzeffe, quasi non vediamo, non ascoltiamo, non sentiamo che un sommario, o la superfice di quel mondo.  Il poeta invece è lì, pronto, a raccogliere nella retìna della sua osservazione ogni movimento, a raccogliere nella conchiglia della chiocciola ogni alito di vento, e-mette la parola tra i segni di quel mondo che,  naturale,  si fa noi, senza che noi ce ne si renda conto.

A presentare questa recentissima  raccolta di Gianfranco Maretti, edita per i tipi de Il Ponte del sale, è Marco Munaro. Egli  apre  in quelle terre, che sembrano stanze, ma anche canoni e fogli di carta musica, porticine segrete, usa chiavi sonore e timbri che, di quel giardino, fanno prossimità e parentela.

Canzoniere di sonno e di stupore

Molteplici sono i modi di avvicinare questo fascio di fogli-foglie, inseguendo ad esempio le immagini del vento, dello sciame, delle parole-insetto, la neosemantica e la mantica di una prodigiosa lettura dei segni della natura.

Ma partiamo dalla voce che ci parla. Chi scrive e parla, come si raffigura nel libro? E’ un giardiniere, uno scrittore, uno che gioca (con le parole, con la cultura, con gli esseri e con se stesso). A essere un altro, ad esempio, ogni mattino. Ancora:  un povero, un sapiente, un acrobata e, infine, un bambino, un amante. E’ chiaro che svolgendo ciascuno di questi termini, provando a definire ciascuna di queste diverse apparizioni e parvenze dell’io-sé, secondo l’interpretazione di G.Maretti Tregiardini, avremo definito la poetica dell’A.

Ma spostiamoci e inoltriamoci nei luoghi INNOCENTI di questa poesia: alberi, giardini certo, erbe magiche, colori, profumi, api, colti nella luce e nel buio (nell’ombra) di stagioni che si alternano e diventano una sola (meglio se Estate, Agosto). Libro dell’uva, del còrniolo e dell’ulivo, libro cereale e dell’erba silene in cui rinasce il mito e riprendono a parlarci le fiabe. Sarebbe possibile leggere questo Maretti secondo una particolare morfologia della fiaba e del mito, della nominazione e della sacralità della natura. La chiave è ancora una volta in Vergilio, nella sua Fabula d’Orfeo. Ma dove sono gli altri, gli uomini, la storia? Essi sono, come Virgilio, come Isidoro di Siviglia, Rossini, Paolo Uccello, Gentile da Fabriano – essi sono ombre. Ombra Euridice, ombra Orfeo. Ombra la maestà spaventevole del loro re (ADE), ombra la testa recisa dal collo. La storia cruenta dell’uomo, il suo essere per la morte e nella morte è ombra. (C’è anche tutto un filone sapienziale qui, che andrebbe indagato). La storia così come essa ci parla, trasfigurata, nel mito, ridotta a ombra.

Ma ora scendiamo nel laboratorio della scrittura, dove le parole vengono forgiate e liberate: indizi, auguri, inviti. Musica di uno strumento cavo. Lo strumento di Maretti, lo sappiamo, è l’endiadi (una cosa per mezzo di due, o tre). Il buio e la luce, per Tregiardini, non sono antitesi ma endiadi. Così il sonno (fratello della morte) e lo stupore, che è anche sopore, quiete, senza cessare di essere incanto e abbrivo, brivido. Stupor in  greco “narke” (da cui narcotico), che è da Narciso (umbro, “narcum”, fiume; accadico Narum). Ecco tornare a parlarci il mito di Narciso innamorato della propria immagine riflessa nel fiume. La sua consunzione, il suo stupor richiamano quelli, altrettanto tragici, di Eco, la ninfa innamorata di Narciso e morta anch’essa, rifiutata, di stupor, sopor

Immagine di sé come altro (Narciso).

Immagine dell’altro nella propria voce (Eco). Eco per tutta la corrente.

Immagine e suono. Sonno e stupore. Una cosa per mezzo di due.

E la cosa è Eros.

Sì un canzoniere d’amore. Il sé e l’altro, la corrispondenza impossibile.

Ma – ci rassicura Maretti – è vicino l’Esauditore.

Marco Munaro- 18  dicembre 2009

Sta bassa la parola, rasenta la terra sul filo dell’acqua, conta il riso e l’amaro del tempo che passa, canta le storie di tutti quelli che l’hanno vissuta, ma sono grani, semi che vanno oltre. Anche Dino Coltro è scomparso quest’anno. E sono molti  gli autori, i poeti che ci hanno lasciato. Coltro era una specie di monumento vivente della storia della civiltà, della cultura contadina veneta. I suoi libri,  le raccolte di poesie, i lunari o i proverbi, i tanti testi teatrali, sono tutti un  vivo tramandare la vita dei campi, gli anni Cinquanta, periodo che   ha segnato intere generazioni con i suoi profondi segni. Mi ha portato alla mente anche Pasolini e Camon e Bressan, e Franzin e Giacomini, Crico, Rebellato e ancora molti altri che, da un capo all’altro di un campo, che ha misura del passo di chi lo attraversa, si chiamano e si passano le sementi, segnano il cammino.

Bibliografia:

Dino Coltro è nato il 2 novembre 1929 a Strà di Coriano, frazione di Albaredo d’Adige (Vr), ma la sua giovinezza e la sua formazione resta legata al Pilastro, frazione di Bonavigo (Vr), una tipica corte della Bassa Veronese dove abitò dalla prima infanzia fino agli anni Cinquanta. Avviato al lavoro salariale, riuscì con l’impegno dell’autodidatta a diventare maestro. Con l’insegnamento iniziò anche la sua attività sociale nelle Acli, promuovendo numerose cooperative agricole e partecipando alla vita del movimento come dirigente provinciale, regionale e nazionale. Appartiene a questo periodo anche l’esperienza della Cooperativa della Cultura di Rivalunga, un’iniziativa socio-pedagogica che anticipò tendenze e metodi del rinnovamento della scuola.
Dal 1970 al 1990 è stato direttore didattico a San Giovanni Lupatoto (Vr), dove tuttora risiede. Dopo l’esperienza nel Movimento Politico dei Lavoratori (MPL), che proponeva un impegno politico dei cattolici fuori dalla DC, abbandonò ogni altra attività per dedicarsi interamente alla ricerca e alla trascrizione della tradizione orale veronese e veneta, pubblicando con vari editori (Bertani, Arsenale, Newton, Compton, Sansoni, Marsilio e Mondadori) opere di poesia, narrativa, ricerca e teatro. Tra i molti riconoscimenti per la sua opera, ricordiamo il Premio Percoto Risit d’Aur, il Premio Sirmione-Catullo, la Medaglia d’oro del Presidente della Repubblica al merito educativo e culturale e la “laurea honoris causa” in Scienze della Formazione, conferitagli nel 2005 dall’Università di Verona per aver pubblicato opere significative e per essere stato rispettoso e illuminato educatore.

Opere di Dino Coltro.

• I lèori del socialismo (1973)
• Sloti de tera (1977)
• Leggende e racconti popolari del Veneto (1982)
• Paese perduto (1982)
• Un proverbio al giorno (1985)
• Fole lilole (1987)
• Cante e cantàri (1988)
• Stagioni contadine (1988)
• L’Adige (1989)
• Piero Bailon che con on giro de baile girava on campo (1989)
• La nostra polenta quotidiana (1990)
• Il temporario (1993)
• Santi e contadini (1994)
• Parole perdute (1995)
• Il parlar adesante (1996)
• Memoria del tempo contadino (1997)
• L’altra cultura (1998)
• L’altra lingua (2001)
• La cucina tradizionale veneta (2002)
• Dio non paga al sabato (2004)
• Rivalunga (2004)
• Quatro ciacole con Barbarani (2006)
• Gnomi, anguane e basilischi (2006)
• La terra e l’uomo (2006)